Pulp Letters

Ich halte mit meinem Wagen an einer Nothaltebucht auf der A 671. Ich muss dringend pinkeln, und weil ich dabei nicht gerne Zuschauer habe, steige ich über die Leitplanke und gehe ein Stück die anliegende Böschung runter, und da habe ich sie gefunden.
Eine junge Frau, die bestimmt nicht älter als zwanzig ist. Mit straßenköterblonden Haaren, und blauen Augen, die weit aufgerissen sind, und ihr Mund ist ein stück weit offen. Auf der Stirn, nahe der rechten Schläfe, ein blutverschmiertes Loch, und daneben der Stein, mit dem sie den Schädel eingeschlagen bekam. Das Gesicht ist aufgequollen und kreidebleich. Ihr schwarzes Oberteil (ein Top) ist zerrissen, und ihre Hose und der zerfetzte String (ebenfalls schwarz) liegen neben ihr.
Ich stehe nur da und starre sie an und fühle gar nichts. Ich gerade weder in Panik, noch bin ich angewidert oder entsetzt.
Ich frag mich nur, was ich jetzt machen soll: weiterlesen »

Fuck. Jetzt auch das noch. Da bin ich mal nach langer Zeit wieder in Frankfurt und dann passiert mir so was.
Warum um Gottes Willen nur mir?
Ich kann es nicht fassen. Ich dachte dass sowas bei Kerlen nicht möglich sei. Dass so was Frauen immer nur passieren würde. Aber da wurde ich eines Besseren belehrt…
Ich bin nicht gekommen.
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Donnerstagabend. Nichts zu tun. Nichts los. Nur Scheiße im Fernsehen.

Langeweile.

Dennis ist zu Besuch. Wir vertreiben uns die Zeit mit Saufe, Kiffen und Counter-Strike. Stellen uns die wichtigen Fragen dieser Welt: Lebt Elvis noch, und wenn ja in einem Altenheim? weiterlesen »